Imperfecta España

Les parecerá una exageración, pero en el día de la exaltación nacional en el madrileño Paseo de la Castellana había personas de toda clase y condición, algunas incluso del Barça a pesar de la vergüenza ajena que produce serlo hoy en día, muchos de derechas pero también algunos de izquierdas que aún se acuerdan de que además del ecofeminismo y la transversalidad de los transexuales y animalófilos hay una patria de fondo que quizás en algo haya influido para que ellos puedan considerar, y con razón, que el bienestar de sus periquitos es el asunto más grave del que deben preocuparse. Hay otros españoles, gobernados por españoles también pero que sin embargo odian serlo, que sufren cada día para poder pagar un colegio privado a sus hijos en el que les enseñen en castellano, porque en esta España mía, esta España tuya, esta España nuestra es más fácil aprender chino que español.

Nuestro país, nuestra Patria si quieren verlo escrito así, con la polisemia y el significado profundo que tiene, no es en absoluto perfecta. Si lo fuera, tendríamos una clase política que habría entendido que el descubrimiento de América es la mayor gesta civilizatoria de la historia de la humanidad, que mientras ingleses y holandeses masacraban a sus indígenas nosotros les dimos derechos y les tratamos como iguales, que nuestros territorios de ultramar jamás fueron colonias sino eso, territorios con representación en nuestras Cortes como ahora lo son Canarias, Ceuta, Melilla o hasta Cantabria, a pesar de que con tal de no ver más a Revilla en televisión bien valdría otorgarles la independencia. Si nuestros políticos, decía, hubieran comprendido esto al menos en un porcentaje ínfimo en comparación con cómo han asimilado que ahora tienen que decir «todos, todas y todes», entonces las nuevas generaciones de españolitos entenderían que lo que mola es tener la suerte de haber nacido en el mejor país de la historia, no repetir mantras de comunistas de ambos lados del Atlántico sobre que los aztecas practicando genocidios eran más democráticos que los españoles que les construimos universidades al desembarcar.

España no es perfecta, porque si lo fuera haríamos valer que nuestra capital, Madrid, una de las ciudades más importantes del mundo y con mejor política de proyección internacional (gracias al fútbol y a los museos), no tiene que pedirle perdón ni permiso a París o a Londres, y mucho menos a Berlín, para ser el epicentro económico y cultural de una Europa que cada vez mira más a América, pero que por culpa de nuestra falta de ambición no lo hace desde el único lugar lógico para ello, que no es otro que el mismísimo Paseo del Prado que por algo fue capital del Imperio en el que no se ponía el sol.

Nuestro país es mejorable, claro, porque si Rafa Nadal, Pau Gasol, Carlos Alcaraz, Carlos Sainz, Fernando Alonso, Carolina Belmonte, Rosalía, Penélope Cruz, Antonio Banderas y Javier Bardem fueran, yo qué sé, franceses o ingleses, a ver quién sería el guapo que soportase a los unos o a los otros diciendo que sus no tan significantes países dominan el mundo a través del elemento más transversal de toda la población mundial, que no es otro que el ocio.

España es un país con ciertas cosas que no funcionan, como por ejemplo tener Ibiza, Mallorca, Tenerife y Marbella en un mismo país y aun así mirar a Mykonos, a la Costa Azul o al Caribe como si fueran el culmen del 'glamour' y la belleza estética. No les hablaré del proclamado mejor chef del mundo, que es madrileño; del mejor tenista, que es murciano; de la mejor selección de baloncesto de Europa, que es española; de la Liga de fútbol; de 'La Casa de Papel'; del Rey con aspecto de haber salido de una peli de Disney; de la gente guapa; del arte del sur o de la nobleza del norte.

Ya ha acabado el 12 de Octubre, pero no se preocupen, que en un par de semanas empieza el Mundial de fútbol y gritar ¡Viva España! deja de ser facha para todos. Aprovechen, que estamos a punto de que nos prohíban. Qué cruz esta izquierda.