Seamos unos cerdos

Hay cada vez más gente que se siente mal, con un sufrimiento moral que causa conmiseración solo comparable al que teníamos aquellos a los que nos educaron en el viejo concepto del Infierno –que ahora la propia Iglesia asegura que no es para tanto– por embaularse a la hermana vaca madurada o al conejo mascota. Da lástima contemplar a esa pobre gente que padece indeciblemente por no tener cuchillo y tenedor para comer un té verde, porque creen que eso los pone en comunión con los astros. En cambio, yo debo confesar que desde que está mal visto devorar un chuletón uno al antiguo placer gastronómico un nuevo y puro éxtasis contracultural. Desde que oigo a comunistas, instagrammers y dueños del mundo, que son los mismos, hablar de eliminar los pedos del ganado por el procedimiento de extinguirlo, más asilvestrado me siento, más lamparones quiero en mi corbata y más cruda quiero a mi víctima (no sanguinolenta: si sangra, la carne está quemada).

Cuanto más me adentro en este desdichado presente más me acuerdo tiernamente de los cerdos, que me comerían si yo no me los comiera antes, nada personal. Nunca sospeché que llegaría a identificarme con un cerdo además de en el terreno sexual. También como postura filosófica protestataria ante la vida. Mis feroces comedores sin manías religiosas y muy inteligentes cerdos. Ahora me arrepiento de haberme cansado el brazo, cuando niño, dándoles palos con una barra de hierro. Antes de aceptar mansamente que nos quiten todo cuanto da alegría y lo sustituyan por esos cánceres culinarios de laboratorio que desarrollan los dueños del mundo –y que ordenarán consumir los que dicen luchar contra los dueños del mundo–, espero que acaben todos guisados en una olla, como le pasó al capitán Cook. Y yo me sirva el primer plato.