Vidas truncadas

Y no digo que esta gente, por el hecho de poseer una habilidad concreta, tenga que ser como el Villaamil de Galdós, tan feliz al final que todo en derredor le parece de color de rosa. El cielo, la flores, la hierba y los pájaros son de cuento. Se pondría a piar como hacen ellos, si supiera hacerlo, llega a decir. No, pero joder, algún privilegio has de tener si posees destreza en algo y eres diferente al resto. Qué decir, por ejemplo, de Robin Williams, que este mismo julio habría cumplido 70 años. Alguien que dedicó parte de su vida a hacer reír al resto y acabó en suicidio. Toda una contradicción. Aún puedo oírlo ahuecando la voz para pedir 'carpe diem' a sus alumnos en la maravillosa 'El club de los poetas muertos'.

O de Amy Winehouse, que este mes cumple diez años muerta. Su vida fue tan desaforada o más que la de Billie. Vivió rápido y murió joven, pero no dejó un bonito cadáver, como se suele decir. Ese cuerpo como de siete tallas menos, los ojos desorbitados y la cara pomulosa, en las raspas, no es lo que yo llamo un bonito cadáver. No vivió, se dejó la vida en el intento. De ella decía Tony Bennett que era la mejor voz desde Elvis, qué pena que enmudeciera tan pronto: ella se bebió todo y a los demás nos sabe a poco.