Un niño nos mira

Yo también miraba a los músicos cuando venían al pueblo. Husmeaba. Miraba. No entendía nada del misterio. Luego los misterios se develan, se les levanta el velo como el viento de finales de agosto hace con las faldas. Pero no siempre es así. No todos los niños acaban subidos a un escenario. Tal vez este niño no quiera en verdad nada de esa magia, ni de esa música, ni quiera aprender a tocar esos instrumentos extraños que aporrean los hombres de los pelos de colores.

Pero tal vez sí. Tal vez, detrás de esa valla, mirando, sienta la curiosidad y las ganas de mundo. Y tal vez, dentro de quince o veinte años, él esté allá arriba, siendo mirado por otro niño que mira a hombres de pelos de colores que una vez fueron niños detrás de la valla. Tal vez, solo por eso, por un niño entre un millón, detrás de la valla, merezca todo esto la pena.